Давит на грудь вся энергия прошлых сражений,

Мрака печать на челе - бремя прошлых веков,

Путь не всегда одинок, но, как прежде, нетленен,

Люди закроют не зря ночью дверь на засов.

Бездна внутри наполняется силою новой,

Снова дорога минёт погребальный чертог,

Стать новым Светом давно для вас Тьма уж готова,

Будет свободным её преступивший порог.

Можете сжечь мою плоть под воздействием страха,

В сердце дрожащей рукою клинок мне вонзить,

Дух обновлённый с зарёю восстанет из праха,

Тьма вас окутает - вам её не победить...

Он. Живое воплощение древних легенд о крови и бегстве к острой грани горизонта.

Он. Ненависть опоясала горло стальным ангельским нимбом, беспричинная злоба заставила лица людей сливаться в пульсирующий темнотой мир.

Он. Признает лишь ночь. Слишком полон выстраданной жестокостью, чтобы полюбить какого-то кроме своего кровавого отражения в осколках закатного зеркала.

Его лучшие друзья. Дым сигарет и опиум стекла бутылок, сверкающего в ореоле света ярче и жестче, чем людские глаза.

Его заклятые враги. Огни далеких небесных часовен, вода, проклятая адскими ангелами, привыкшими к боли, и плоть старых остывших деревьев, поддерживающих ребристое городское небо.

Его дом. Страницы старых потрепанных книг с затертыми пальцами названиями. Избитые клети букв, которые наполнены горечью и отчаяньем, граничащим с сумасшествием.
Благословенный Тьмой. Единственный, кто выиграл поединок на тупых сельских косах с обладателем усмешки сатаны со старых церковных витражей.

Проклятый заходом сгустка кровавых воплей.
Он. Легенда жарких восточных княжеств, опутанные кровью и солнечной пылью. Предание империй запада, затерявшееся между шелковыми слюдяными метелями и обломками глаз вьюжных богов.

Он, Lord Serpent ,об2 теперь на 3-ем слое!.. Бойтесь...